El Corazón Delator

Los comienzos son tan importantes y la literatura lo sabe bien. Una buena novela o cuento tiene siempre no sólo un buen final sino también un buen comienzo. Un ejemplo de ello es el de “Cien años de Soledad” del Gabriel García Márquez. El Gabo empieza así una de sus más célebres novelas: “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde lejana en la que su padre lo llevó a conocer el hielo”.

Se trata de un comienzo magistral, formidable. En pocas líneas, el Gabo ha sido capaz de presentarnos un personaje y hacernos que nos interesemos en él, preguntándonos ¿por qué lo van a fusilar? Y, también, de crear, de inmediato, un ambiente de nostalgia al presentarnos los recuerdos de la niñez de ese personaje (¿hay algo que cause más nostalgia que un hombre a punto de morir recordando su niñez?). Y, finalmente, de sorprendernos respecto al personaje, al hacer que nos preguntemos ¿qué tipo de individuo es éste que no conoce el hielo?

Un comienzo magistral, sin duda, para una novela notable. Sin embargo, si tuviera que quedarme con algún comienzo, me quedaría con el del cuento “El Corazón Delator” de Edgar Allan Poe, mi héroe de la literatura, a quien descubrí cuando tenía 11 años, hurgando en el libro texto que mis hermanos mayores llevaban ese año en el cole. La foto de un hombre de amplia frente y mirada asimétrica y algo adusta me llamó de inmediato la atención. El título del cuento también, el cual empezaba así:

“¡Es verdad! Soy muy nervioso, extraordinariamente nervioso. Lo he sido siempre. ¿Pero por qué dicen que estoy loco? La enfermedad ha aguzado mis sentidos, pero no los ha destruido ni embotado. De todos ellos el más agudo es el oído. Con él he escuchado todas las cosas del cielo y de la tierra, y no pocas del infierno. ¿Entonces, cómo, puedo estar loco? Observen con qué calma, con qué serenidad, puedo contarles esta historia”.

La impresión que este comienzo causó en mí aún perdura en mi memoria. Hasta entonces, los cuentos o pocas novelas que yo había leído eran narrados por alguien que parecía omnisciente, lúcido, equilibrado. Alguien certero, que no mentía, que permanecía más allá de bien y el mal. Alguien como un dios contando una historia. Un narrador inerrante. Pero esta vez, para mi sorpresa, quien contaba la historia era una persona que, aunque se esmeraba nerviosamente por convencernos de todo lo contrario, estaba evidente e irremediablemente loco. El resto del cuento es, también, magistral.

Ese comienzo trajo consigo que quiera leer más de Poe. Leí todos sus cuentos, su única novela, sus poemas y ensayos, por demás brillantes. Descubrí una de las mentes más brillantes que he conocido a través de los libros, una inteligencia notable, un raciocinio impecable.

Poe rompió mi pequeño mundo literario, le dio un giro sin retorno; me hizo conocer que los personajes, aun quienes narraban la historia, podrían ser tan frágiles, tan humanos como cualquier otro.

Luego supe que Poe había sido el iniciador del género policiaco con los “Asesinatos de la Rue Morgue”, donde nos presentó al analítico Aguste Dupin, de quien Conan Doyle se inspiró para hacer su célebre Sherlock Holmes. Fue, también, iniciador del género de miedo, referente hasta hoy, y por siempre, de cualquier autor que escriba en ese género. Incursionó, asimismo, en el género de aventura y, para sorpresa de muchos, en el de humor y con no poco brillo. Influyó en R. L. Stevenson, quien tenía hacia Poe una rara combinación de admiración y crítica; en Baudelaire; en Verne; en Bradbury; en Lovecraft; en Borges; en Cortázar; en Quiroga y en tantos otros grandes de la literatura.

Poe es admirado también por autores de otras artes. En el cómic, nada más y nada menos que Alberto Breccia, uno de los más grandes dibujantes de historietas de todos los tiempos, ha adaptado una notable versión del “El Corazón Delator” al cómic.

En cuanto a la música, Silvio le dedicó “La trova de Edgardo”; The Beatles lo pusieron en la portada de su “Sgt. Pepper´s Lonely Hearts Club Band”; Bob Dylan basó su canción “Just like Tom thumb´s” en un cuento de Poe y The Cure, su canción “Just like Heaven” en uno de sus poemas; Alan Parsons Project dedicó una serie de canciones a Poe en su disco “Tale of Mystery”; Lou Reed le rindió homenaje en su album “The Raven”…

… Y Gustavo Cerati, con Soda Stereo, compuso “Corazón Delator”, en clara alusión al título del cuento de Poe, canción que ahora posteo, aun cuando su letra tenga poco que ver con el relato de Poe. No deja de ser un buen pretexto para juntar a Poe y Cerati en un solo post.

"Corazón Delator"

Las diversas fuentes de Poesía

Estos días venía pensando en la poesía, pero no en la que se presenta como tal, que puede llegar a ser todo lo admirable que es, sino en aquella que encuentro en las distintas formas de arte. Siempre me ha llamado la atención mucho más este tipo de poesía: la que encuentro en una novela o un cuento, en el cine, en las historietas, en las canciones... quizás por lo inesperado, lo repentino, del mensaje poético.

Me fascina, por ejemplo, la poesía que encuentro en la Literatura y en los libros. La que hallo en una novela como “Delirio”, de Laura Restrepo, en el gran amor que le profesa Aguilar a Agustina, su mujer, quien se extravió en medio de la locura y que él desesperadamente intenta traer de “regreso”. La poesía que hallo en “Los largos años” y “El marciano”, relatos del maravilloso libro “Crónicas Marcianas” de Ray Bradbury, quien, sin que uno sepa cómo, deja en el lector una nostalgia tan grande que no cabe ni en la tierra ni en el espacio exterior. Y la poesía que encuentro en Farenheit 451, también de Bradbury, en donde los libros ya no son grabados más con tinta sobre papel, sino con sangre que corre a través de las venas de personas que, ante la prohibición de un estado totalitario de reproducir libros (la lectura, teme ese estado totalitario, lleva a la reflexión y ésta, finalmente, al cuestionamiento del sistema), decidieron preservar las grandes obras de la literatura memorizándolas. Así, los libros respiran, caminan, hablan y huyen para salvarse. Me deleita, asimismo, la poesía que leo en la descripción pincelada y copiosa del llover de “El Anatomista” de Federico Andahazi, quien nos pinta, gota a gota, el escenario lluvioso que rodea a Mateo Colón, protagonista de esta gran novela, quien descubre la fuente de placer de la mujer. Y, desde luego, la poesía que hallo en el amor que le profesa Florentino Ariza a Fermina Daza en “El Amor en los tiempos del Cólera” de Gabriel García Márquez, un amor que tuvo que esperar cincuenta años para ser correspondido.

Y la poesía que hallo en la música, desde luego. Me fascina, por ejemplo, la poesía de “El espejismo de los sentenciados”, “Vesania”, “Naufragio de los océanos” y otras canciones de Daniel F, cantautor heterodoxo, subversivo, iconoclasta. La poesía de, cómo no, “Testamento”, “Cita con Ángeles”, “Llueve otra vez”, “Ojalá”, “Te doy una canción”, “Oleo de una mujer con sombrero”  y tantas otras canciones de Silvio, seguramente el más grande genio viviente de la música. Un poeta. Y la poesía de “Tu parte de adelante” de Andrés Calamaro, aunque suene medio atrevida para los puritanos -como les puede sonar el libro de Cantares- pero que bien uno puede dedicársela a su compañera para toda la vida. Y la poesía de “El tinte de tus ojos” de Frances Cabrel, demasiado triste, demasiado sentida, pero bella. Y cómo no, la de “La quiero a morir” -del mismo Cabrel- una canción que trasmite como pocas canciones la adoración hacia la mujer amada. Y la poesía de varias canciones o pedazos de canciones que dicen lo que quieren decir de una manera sutil o directa, sencilla o elaborada, clara o indescifrable, pero que, al fin de cuentas, es capaz de activar nuestras emociones y sentidos, intelecto e imaginación.

Y la poesía que hallo en el cine, como no podía faltar. Me conmueve, por ejemplo, la poesía de “Blade Runner”, de Ridley Scott, en aquel final bajo la lluvia, en la que un “replicante” -especie de humanoide- demuestra que ama la vida (humana) tanto o más que un propio humano, porque este último suele amar su vida, pero no necesariamente la vida. Sí, en aquel formidable final donde las lágrimas del replicante se confunden con la lluvia (a quienes nos ha pasado, hemos agradecido que la lluvia fortuitamente caiga para cubrir nuestras lágrimas, camuflándolas, escondiéndolas). La poesía que hallo en el también final bajo la lluvia de “Puentes de Madison” de Clint Eastwood (otra vez la lluvia como elemento poético), en la que Robert Kincaid, en un momento memorable de la película, anhela desde su auto -cuyas luces intermitentes en medio de la noche lluviosa marcan cada segundo cargado de grandes sentimientos- que Francesca Johnson deje todo y se quede con él. Y la poesía de “Las Alas de la Paloma”, del cineasta Iain Softley, en la que el amor y la muerte llegan de la manera más inesperada. Y, por sólo enumerar algunas más de una interminable lista, la que hallo en “Solas” de Antonio Zambrano, excelente película española, sentida, cuestionadora; la de “Sol ardiente” de Nikita Mijalkov; la de “La Misión” de Roland Joffé, donde el perdón, la redención y la lucha por la justicia cuestan la propia vida; la de “Danza con Lobos” de Kevin Costner, donde un hombre se da cuenta que no existe cultura, raza o civilización que esté por encima de la justicia; la de “Los Intocables” de Brian De Palma; la de “Cinema Paradiso” de Guiseppe Tornatore, todo un homenaje al cine; la de “La Rosa Púrpura del Cairo” de Woody Allen, mágica y soñadora; la de “Lost in Translation” (Perdidos en Tokio) de Sofía Coppola; la de “Relaciones Peligrosas” de Stephen Frears; la de “La vida de los Otros” de F. H. Von Donnersmarck; la de “Un lugar en el mundo” de Adolfo Aristarain; y tantas otras películas de cine que ahora no menciono, pero que me conmovieron profundamente. El buen cine es una fuente de poesía admirable y, a veces, avasalladora.

Y la poesía que hallo en la historieta. Me fascina, por ejemplo, la poesía de “Concierto en arpa y nitroglicerina”, de “Por culpa de una gaviota” y del final de “La Balada del Mar Salado” como la de tantas otras historias del Corto Maltés, marinero peregrino, idealista y entrometido creado por Hugo Pratt, genio del cómic, a quien admiro desde mi adolescencia. La poesía de “Blue” de Spider-Man, una obra maestra de Sale & Loeb, que me conmueve enormemente y que, lo digo sin vergüenza, humedece mis ojos sin comprender cómo puedo haber leído en una historieta de súper héroes una de las mejores historias de amor del cómic. Me sensibiliza la poesía de “Tito”, una de las historias de “Paracuellos del Jaramá” de Carlos Giménez, uno de mis héroes del cómic, un autor con un enorme sentido del humor y drama y a quien tuve la ocasión de conocer en persona. La poesía de varias de historias de “El Condenado” de Saccomano y Madrafina, las cuales, desde mi adolescencia, me dejaron claro que la buena historieta no tiene nada que envidiar a la buena literatura. La poesía de “Piel de Manzana” y tantos otros episodios de “Precinto 56”, saga policial de Ray Collins & Ángel Fernández, a través de la cual discurre el amor contrariado o ridículo –en el sentido que le daría Milan Kundera- de Zero Galván por Tippy Manix. La poesía que encuentro en “El viento de las desgracias” de la saga de Alvar Mayor, creada por Trillo & E. Breccia, que enfrenta al amor con el destino inevitable de la muerte. Y la poesía de “Arrugas” de Paco Roca, una sensible y triste historia sobre el mal de Alzheimer y la demencia senil, y cómo éstos pueden socavar no sólo la memoria, sino también con ella sentimientos como el amor.

Y, finalmente, la poesía que hallo en la vida misma. En el anhelo de cada día, en los sueños y esperanzas. En la nostalgia. En la sonrisa de la gente amada. En su felicidad. En la amistad. En el olvido y en el recuerdo. En el nacimiento de un niño, en la muerte de un anciano. En lo efímero frente a lo eterno. Pero, sobre todo, en la poesía que hallo en la muerte de un hombre en la cruz, que siendo Rey, todopoderoso, se hizo frágil, vulnerable al dolor, sudor, sed, hambre, rechazo y abandono. Quien por amor a su creación soportó todo ello y se hizo dependiente de una madre terrenal para ser amamantado, alimentado y protegido, pese a ser quien creó el universo. Entonces, como dice una canción de Juan Luis, “que me perdone el poeta, pero toda la poesía la encuentro sobre un madero, y me verso con sus rodillas que riman”…

Llueve otra vez...

Descubrí esta canción de Silvio, “Llueve otra vez”, que nunca antes había escuchado. Me gustó mucho. Encierra mucha poesía. Nuevamente la lluvia como un elemento poético de fuerza.

Llueve otra vez

Llueve otra vez detrás de mis frontales
entre oreja y oreja nubes bajas
oscuras como caras
se disfrazan de fieros animales

Una mujer he visto cuatro veces
con los ojos comunes de nosotros
cuatro mil con los otros
con los de padecer horas y meses

Llueve otra vez
donde no hay más conmigo
que fieros animales
que tiernos enemigos

Llueve otra vez
detrás de mis frontales
¡oh! campo sin abrigo
¡oh! calles sin portales

Llueve tan bien que el fin de la semana
en vez de ser domingo en mi cabeza
es sólo la tristeza
helándome el cerebro y la mañana

Una mujer que nunca me provoca
me ha condenado a lluvias sin motivo
y desde entonces vivo
ahogado en el deseo de su boca

Llueve otra vez
donde no hay más conmigo
que fieros animales
que tiernos enemigos

Llueve otra vez
detrás de mis frontales
¡oh! campo sin abrigo
¡oh! calles sin portales

Una mujer que nunca me provoca
me ha condenado a lluvias sin motivo
y desde entonces vivo
ahogado en el deseo de su boca

Llueve otra vez

Como lágrimas en la lluvia...

Ésta es la escena cúspide de Blade Runner, película de culto del género de ciencia ficción. Rick Deckard (Harrison Ford) es un agente encargado de aniquilar a los “replicantes”, seres de forma humana construidos genéticamente que, si bien son más fuertes que los humanos, carecen, aparentemente, de sentimientos. El mundo declara que deben ser exterminados.

Esta escena empieza con Deckard vencido por el replicante Roy Batty. Deckard está a punto de caer al vacío, pero, para su asombro y el del espéctador, es salvado por el replicante, quien sabe que tarde o temprano, así logre escapar de Deckard, será exterminado. Acepta su muerte, pero no quiere más muertes, ni la de Deckard, su enemigo humano. “¿Por qué?”, se pregunta Deckard luego, quizás porque, se responde así mismo, el replicante amaba la VIDA más que nunca antes, y eso implica amar no sólo su vida, sino la de todos. Antes de morir, el replicante solo expresa su lamento, la de una “especie” a punto desaparecer, y dice sobre sus recuerdos, “todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia” (All those moments will be lost in time, like tears in rain).

Definitivamente el buen cine puede hacer poesía…

Un lobo en treinta y tres palabras

(Ilustración tomada de la carátula del libro: "El gran libro del lobo feroz")

Últimamente he estado más distraído que de costumbre y dejado prácticamente mi blog de lado, respondiendo sólo algunos comentarios. Tras unas semanillas, lo retomo con un post express de un brevísimo cuento de Ana María Shua (Buenos Aires, 1951) de tan sólo 33 palabras, que extraigo de su libro “La Sueñera” (1984).

“Con una mueca feroz, chorreando sangre y baba, el hombre lobo separa las mandíbulas y desnuda los colmillos amarillos. Un curioso zumbido perfora el aire. El hombre lobo tiene miedo. El dentista también”.

E. A. POE, a 200 años de su nacimiento

Una visita a la casa de E. A. POE en Baltimore

El 19 de enero de este año se cumplieron 200 años del nacimiento de Edgar Allan Poe, influyente escritor norteamericano del siglo XIX. Poe fue cuentista, poeta y ensayista. Aunque escribió relativamente poco abarcó muchos géneros como el de miedo, el policíaco, el de aventuras y, aunque cause sorpresa, el humorístico (ver mi artículo E. A. POE).

Su legado fue enorme. Ha influido, de distintas maneras, en una serie de escritores como Doyle, Verne, Stevenson, Lovecraft, Bradbury, Borges, Cortázar, Quiroga, por mencionar sólo a algunos.

Por fortuna sus cuentos llegaron a mí en mi adolescencia y los leí con devoción. En enero de este año cumplí, inesperadamente, un pequeño sueño: visitar su tumba y casa en Baltimore. Traje para NdE un pequeño video de su casa. Muy casero, pero es lo que me queda de testimonio de mi visita a la casa en la que Poe vivió en Baltimore, convertida ahora en un mini museo. La casa es sumamente pequeña y cuesta imaginar que ahí hayan vivido 5 personas. Mientras filmaba la pequeña habitación del tercer piso me preguntaba si su ambiente claustrofóbico había servido a Poe de inspiración para escribir "El Entierro Prematuro". Todo el inmueble contrasta con la enorme casa de uno de sus más célebres cuentos, "La caída de la Casa Usher".

Si mientras ves el video escuchas voces, no vayas a pensar que sufres de alucinaciones auditivas como el personaje de "El Corazón Delator", el famoso cuento de Poe. No, no es así. Sucede que mientras filmaba la casa era visitada por una docena de personas, pero evité por todos los medios que ellas salgan en el video (por eso, algunas tomas se elevan hacia el techo). Espero lo disfrutes.

Lluvia

La lluvia tiene un significado y encanto especial. Quizás por ello sea fuente inagotable para la creación de poemas y canciones, y sea también usada para recrear pasajes o escenas claves de novelas y películas.

Hay un poema de E. Cummings especialmente inspirado ("Somewhere I have never travelled") que conocí viendo “Hannah y sus hermanas” de Woody Allen (gracias a quien muchos conocemos ese poema), en el cual un hombre le dice a su amada "Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas” (Nobody, not even the rain, has such small hands). Aun sin ser un asiduo lector de poemas (la poesía, por suerte, no se encuentra exclusivamente en los poemas, sino también en canciones, novelas, cine, pintura y en otras formas de expresión artística) es fácil reparar en que la figura de la lluvia es muy usada entre poetas. Incluso algunos como Neruda y Borges han compuesto poemas específicos sobre ella.

Entre las películas hay muchas escenas con lluvia, innumerables, empezando por la famosísima escena de “Cantando bajo la lluvia” (“Singin’ in the rain”, 1952) en la que Gene Kelly canta y baila. Sin embagro, hay dos escenas con lluvia que yo recuerdo especialmente.

La primera, aquella memorable escena final de “Puentes de Madison County” (“Bridges of Madison County”, 1995) de Clint Eastwood, en la que la lluvia cae incesantemente sobre el auto de Robert Kincaid (Eastwood) mientras éste espera que Fracesca Johnson (Meryl Streep) salga de su auto y corra hacia él. (Creo que si juntáramos todas las lágrimas de las personas que lloraron al ver esa escena, podríamos causar un aguacero).

La segunda escena de película que recuerdo es aquella notable escena de “Blade Runner” (1982) película de culto dirigida por Ridley Scott, en la cual, en medio de una abundante lluvia, el replicante Roy (Rutger Hauer) le dice a Decker (Harrison Ford), su cazador: “Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia”. Y tras decirlo, muere.

Por cierto, la asociación de la lluvia con las lágrimas resulta bastante común y ha sido dicha de muchas maneras. Resulta casi una asociación natural. Si alguna vez, por la razón que fuese, se te han salido algunas lágrimas en medio de una lluvia, habrás sentido que la naturaleza se vuelve tu cómplice y viene en tu ayuda para ocultar del resto tu emoción. En esa línea, lo más reciente que recuerdo es un inusualmente tierno y altamente recomendable artículo de Beto Ortiz, “Carta a Mamita”, el cual termina así “La lluvia de esa tarde se encargó de camuflar mi breve pero perfecta felicidad. Y ni cuenta se dieron en qué momento entré en desigual competencia con ese cielo encapotado. Total, solamente es agua”.

Y entre los pasajes de novelas que incluyen la lluvia, aquel que más recuerdo es uno del “Anatomista” de Federico Andahazi. Vale la pena recordarlo.

"Mateo Colón, sentado a su pupitre, mira caer la lluvia del otro lado de la luna minúscula que corona la breve cabecera de su cama. Llueve sobre las diez cúpulas gemelas de la basílica y sobre la pradera que se funde en la línea incierta del horizonte. Llueve una lluvia fina que apenas si moja. Llueve una lluvia mansa y persistente que acosa como un mal pensamiento o como una duda. Como una idea. Como un secreto. Llueve, se diría, una lluvia de siglos. Llueve una lluvia pía, descalza. Llueve una lluvia franciscana Llueve con la misma leve materialidad de la que están hechos los pies del santo sobre los techos, sobre los pájaros. Llueve, como siempre, sobre los pobres…".

Buenos amigos

[No faltará quienes lean el siguiente relato, de Rafael Mendoza, y su historia les resulte familiar. Es que todos conocemos a algún ludópata y sabemos que cada uno de ellos tiene un optimismo desbordante y, principalmente, una obsesión compulsiva por el azar. Sus amigos, claro, pueden ser cómplices de él o elegir no serlo. Espero disfruten el relato como yo. Carlos Tovar]

Buenos Amigos

x Rafael Mendoza Lozano

Marco hizo su cálculo. Invirtiendo treinta soles por día, jugando caballitos en el casino, podría no sólo vivir sino hacer dinero. Cada golpe devolvería 10 veces el dinero invertido, y cada día golpearía al menos una vez antes de perder los treinta soles. Un genio, carajo. Eso sí, únicamente en el Arcadia, los otros casinos tenían ajustadas las máquinas para evitar los golpes. Qué lindo.

Hay que ser un profesional del casino, en eso todos estamos de acuerdo. Lo malo es que Marco recién iba tres años jugando, así que le faltaban dos más para graduarse. Y esos dos años que le faltaban podrían ser muy onerosos porque no jugaba bien al casino, sino que apostaba todo lo que tenía en el bolsillo y generalmente lo perdía todo. Sacando cuentas, en sus años de casino había perdido 10.000 dólares. Nada mal para alguien que gana 500 al mes.

Como era de esperarse, su temperamento le jugó mal la semana pasada, y perdió los 900 soles del mes en una noche, larga, muy larga noche. También le iba mal en el trabajo, o sea lo botaron, y mejor aun, acababa de jugarse los últimos 900 soles de su liquidación. Brillante.

Había algunas cosas buenas, como que el casino quedaba cerca de su casa; así que de cualquier forma podía caminar de ida y de vuelta. Su madre le proveía de la comida y la casa donde dormir. No hay para qué desesperar. Además era optimista, siempre lo fue, y ciegamente optimista. También colérico, afanador compulsivo, aprista, desubicado, con floro barato pero poco efectivo. Mujeres ni una, salvo haciendo memoria.

El problema estaba allí delante nuestro: Marco y el casino. “Marco, ¿dónde vas a conseguir la plata para el casino?”, dije yo. “Un golpe al 999 con 10 soles y me recupero, y estoy arriba” —dijo Marco. “Eso es casi imposible” —intervino esta vez Renzo. “Nada es imposible en esta vida, muchachos” —siempre optimista. “Sí para ti”, dije yo. “Sí, ¿no? Nunca golpeo y me endeudo más, hasta quedar en la miseria, sin chamba y sin nada. El casino se llevó mi vida. Es más, quien me ha llevado a la miseria tiene nombre propio: el Arcadia. Vamos 5-6... esta máquina está arreglada, no paga”.

“Ustedes, Rafael, han perdido un huevo de plata en la bolsa. Tu esposa nomás. Sólo para darte un ejemplo, voy a decir lo que tú mismo dijiste, Rafael: es una sanguijuela chupa sangre agarrada a tu piel extrayéndote los recursos sin parar —y engordando, agregó Renzo—. O sea, la verdad es que todos hemos invertido mal”. “Sólo que unos peor que otros”, dijo de nuevo Renzo. Pero Marco no se inmutaba, más bien disfrutaba estar allí y ser el centro de atención.

Ayer nos avisó que su viejita estaba mal. Necesitaba dinero para la operación porque el Seguro sólo podía cubrir la mitad. País de mierda, ¿no? La gente aporta toda su vida, manda a los hijos a colegios privados (pagas impuestos pero no haces uso de los servicios estatales por lo malos que son), votas en cada elección, discutes de política en la calle, en la casa, todos los días. Me pregunto si hay un país donde se viva más la política que en Perú. Pero claro, el Seguro Social no tiene plata.

Como siempre andaba misio, excepto para el casino, ayer para variar le pagamos su cuarto de pollo, como siempre hacíamos cada vez que salíamos en grupo, y nos contó con detalles lo mal que se había puesto su mamá. Nos acompañó a jugar al casino. Muchas veces sólo miraba y recomendaba. “Vamos 5-6” era nuestra muletilla, para él su cabala. Cuando tenía plata iba solo, y solo perdió gran parte de su dinero. Una vez lo vi perder 300 soles una noche. A mí me sacaron de la mesa del derby por no jugar más de 10 soles y Marco casi ni se dio cuenta. Los de seguridad me hubieran sacado a rastras y él ni se habría inmutado. Qué concentración en el juego. Admirable.

Pero ayer estaba tranquilo y no jugó nada. Necesitaba el dinero, en serio, en serio. Su vieja tenía que ser operada para vivir. Le dije que no. Yo no apuesto a perdedores.

Cuentos desenvueltos...

Este jueves 4 se presentan en el LIBAR Manuel Conde y Maite Cortez (los MC) para contarnos sus cuentos desenvueltos. Los MC son miembros fundadores del colectivo "¿CCC?" de narradores orales (¿CuántosCuentanCuentos?). Según dicen, han sido envueltos por cuentos e historias que quieren seguir siendo contadas para envolvernos más y amás...

¡Calla, jugador!

Hace poco, hurgando entre los libros de una conocida librería limeña, me topé con el libro “¡Habla, Jugador!, gajes y oficios de la jerga peruana” (Editorial Taurus, 2008) de Julio Hevia. Las últimas 50 páginas me resultaron muy atractivas: eran una especie de glosario de la jerga peruana. Sin pensármelo mucho decidí comprarlo. Salí de la librería, tomé un taxi y me puse a revisarlo en el camino. En lo que duró el corto viaje, no tardé en darme cuenta que me había precipitado al comprarlo. Encontré muchos errores, demasiados, …

No soy un experto en jerga peruana (ni lingüista, lamentablemente) pero algo sé. Al menos lo suficiente como para notar que el libro de Hevia tiene varias imprecisiones. Un pequeño listado de ellas...

“arroz chaufa: plato típico del restaurante chino en el Perú en el que se recaliente cuanta cosa resta”. ¿Está seguro Hevia que se trata de una jerga?

“chifa: restaurante de comida china”. Igual pregunto ¿es esto jerga? Figura en la Vigésima Segunda Edición del Diccionario de la Real Academia Española...

“desconozco mayormente: frase atribuida al guardia policial o al agente de seguridad”. Sin comentarios.

“hacer la camita: propiciar la caída del otro (fútbol)”. La definición de Hevia es muy limitada al ámbito futbolero. El uso es mucho más amplio y puede significar incluso lo contrario: facilitarle las cosas a alguien para que obtenga algo que desea.

“mai: contracción de la requintada de madre, utilizado de forma burlona”. Esto es imperdonable. Aunque no exista una Real Academia de la Jerga Peruana, toda persona que haya tenido niñez sabe que “may” se escribe con “y”.

“Ñoño: cómico mexicano”. ¿No será más bien personaje de comedia mexicana? Y por último, ¿qué hace en esta lista?

“verse con Parodi / verse con Paraguay: progresar económicamente”. Hasta donde yo sé, es tener una erección. Hevia confunde con "estar bien parado" que se usa para decir a alguien le va bien en la vida, bien en lo económico, etc.

“zolca: calzón”. La jerga es “zolcan”, con “n” al final.

Estos errores le hacen perder credibilidad al libro y le quitan a uno ganas de seguir leyéndolo. Sin duda al autor le falta calle para hablar sobre jeringa perucha.

Óscar Limache…. lee!

x Carlos Tovar

Este miércoles 20 de agosto es la presentación de la edición mexicana del libro de poesía de Óscar Limache “Viaje a la lengua del puercoespín”, ganador del Primer Premio Copé de Oro, IV Bienal de Poesía Premio Copé. La presentación será a las 7:00 p.m. en la Calle Narciso de la Colina 125, Miraflores. Aprovechando esa noticia quiero dedicar la presente nota a este excelente poeta peruano…

Conocí a Limache a inicios de los 90s cuando entré a trabajar como profesor en un grupo de estudio preuniversitario ubicado en Miraflores. Entonces, Limache era profesor de Lengua y Literatura, y pese a su juventud, el más experimentado profesor de ese grupo. Como aprendiz de profesor, para mí era todo un espectáculo observar a Limache cuando éste hacía su clase. Sentado a la mesa, con su típico tono de voz grave, cual locutor de radio, Limache se dirigía con especial talante a sus alumnos, quienes lo atendían como si estuvieran aprendiendo las enseñanzas de un profeta de la Lengua.

En aquella época, tuve también la oportunidad de conocer la biblioteca personal de Limache, una impresionante colección de libros compuesta, entonces, por más de 3000 unidades. Tuvieron que pasar muchísimos años para volver a ver la ya legendaria biblioteca, y comprobar que, como si fuera un ciprés, con los años había adquirido muchas, muchísimas más hojas que antes. Pero dejemos su biblioteca y volvamos al personaje…

Limache se autodefine como poeta y educador. Como poeta se hizo conocido precisamente por “Viaje a la lengua del puercoespín”, poemario que lleva ya dos ediciones locales, más una cubana y otra mexicana, la cual será presentada este miércoles. Esta obra contiene, entre otras, una serie de poemas dedicada a distintas ciudades del mundo (“Las ciudades invisibles”). Aunque pueda resultar curioso, por entonces Limache no había visitado ninguna de esas ciudades. No obstante, ello no le impidió describir detalles de cada ciudad como si hubiera vivido en ellas. Las había visitado a través de la magia de la Literatura y el cine. Siempre conocía alguna anécdota ocurrida en la ciudad de turno.

En 1995, Limache presentó “Un año con trece lunas: el cine visto por los poetas peruanos”, una excelente recopilación de citas y poemas referidos al cine, hechos por escritores peruanos.

En el 2006, Limache nos entregó “Vuelo de Identidad”, poemario publicado en Toluca dedicado a las líneas de Nazca y al trabajo paciente de Maria Reiche, el cual fue presentado en esa ciudad mexicana y luego en Guadalajara en el 2005 y ha sido recibido muy bien por la crítica. Al respecto, Laura Caller Iberico, en su libro “Conversaciones con María Reiche”, comenta:

«María Reiche estaba impresionada con el poema que le leyó una amiga antes de que yo volviera a leerlo a su pedido. Me comentó: “Este gran poema es para mí como Vallejo para todos. Dice: Las horas digitales, son las horas interminables. Yo palpé las líneas. La geometría del espacio sin ropa. Yo vestí esa geometría, con el sol y con las estrellas”. Y continuó: “Copia el poema entero para el libro”.
Lo hago con la misma admiración que María». (Editorial Horizonte, 1992, pp. 128.129).

Pese a su talento literario, Limache confiesa con total franqueza “me cuesta mucho escribir”. Tal confesión nos recuerda a una similar confesión de Quino, el genial autor de Mafalda, quien en alguna oportunidad declaró que le costaba mucho dibujar. Sea cual sea el caso, Limache tiene actualmente un par de proyectos para publicación, uno de los cuales es un poemario. Últimamente, ha mantenido una activa presencia en el medio poético y literario, participando en ferias de libros, congresos de escritores y poetas, así como en diversas actividades relacionadas con la promoción cultural como vicepresidente de LEAMOS, Asociación Peruana para el Desarrollo de la Lectura, miembro del Proyecto Educativo Altazor, conductor de espacios culturales en la radio y la televisión, consultor de la Unidad de Medición de la Calidad Educativa del Ministerio de Educación y presidente del Proyecto Cultural Sur del Perú, entre otras actividades.

A diferencia de su vocación de poeta, su vocación como educador se reveló mucho después. Como él mismo admite “fue todo un descubrimiento”. Una vocación que el tiempo le ayudó a descubrir y perfeccionar. A los 19 años Limache comenzó a dar clases como profesor asistente en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Años después trabajó como docente en la Escuela de Bellas Artes de Lima. Finalmente, su paso por el Colegio Los Reyes Rojos en los años noventa le permitió descubrir y perfeccionar su talento de educador, compartir el goce de la lectura con los jóvenes, sorprenderlos con un cuento o un poema, demostrarles cuán feliz puede ser uno en compañía de un libro. El placer de educar, no sólo de enseñar.

Naturalmente, tanto su vocación de poeta como de educador están estrechamente ligadas a su devoción por la lectura. Limache es, ante todo, un lector, quien como mencioné posee, además, una asombrosa biblioteca compuesta ahora de cerca de 7000 libros. Seguramente una de las bibliotecas personales más nutridas del Perú. Recuerdo que una vez, hace muchos años, caminando por la avenida Wilson, vi en lo alto de un edificio un enorme letrero que decía: “Óscar Limache lee”. Como se trataba de alguien para quien leer es sinónimo de vivir, me pareció natural entender que la frase era equivalente a “Óscar Limache vive” y pensé, preocupado, que se trataba de un homenaje póstumo que se celebraba en su nombre. Por suerte me equivoqué, no está aún para homenajes póstumos, aunque veo que mi error fue parcial: para él leer y vivir son sinónimos y sigue leyendo y compartiendo sus lecturas pleno de vitalidad a sus cincuenta años de vida.

Concluyo esta breve nota con dos bellos poemas de Limache. El primero, llamado “Autorretrato con púas”, que figura en su obra “Viaje a la lengua del puercoespín”. El segundo, el referido por María Reiche.

Viaje a la Lengua del puercoespín
Autorretrato con púas (22 años)

Para Gigi

Soy

como los cactus

que cultivo

alto

seco

espinoso

frío

e hiriente

pero

maldición

no puedo

evitar

de vez en cuando

darte

desde mi centro

una flor amarilla

Vuelo de Identidad

No moriré ahora.
Un día entero se desata frente a mí.
Drummond de Andrade

María Reiche
nos vio
........caer volando
............bajo el cielo de arena

Nasca fue nuestra muerte

Sobre
las bolsas de plástico
....nuestros cuerpos
........se alinearon azules
....sin conocerse
el cráneo asombrado
........carbonizados los muslos
....sangrando la entrepierna

Los peritos
identificaron
........nuestros dientes
....las cavernas sin párpados
........las horas digitales
....nuestras líneas terrestres

Esquirlas
de aire entre los brazos
............documentos atrofiados
........geometría del espacio
............sin ropa
................sin manos
....emparentados con las aves.

FIL-LIMA 2008 y el mundo del cómic

Ayer empezó la Feria Internacional del Libro en la ciudad de Lima, FIL-LIMA 2008. Y los amantes de la historieta estamos de suerte.

(programa: http://www.filperu.com/index.php?pag=actividades_programa)

Hoy se presenta el cómic “Rupay: historias de la guerra interna en el Perú”, obra de Alfredo Villar, Jesús Cossio y Luis Rossell. Benjamín Corzo, dueño de la librería Contracultura, una de las librerías limeñas mejor surtidas de material cómic, estará junto a los autores en la presentación de la obra. Corzo ha sido el editor de esta excelente publicación.

Entre el 26 y 28 nos visitaran dos grandes de cómic. Carlos Trillo y Sasturain. Trillo, un consumado guionista de historietas, uno de los mejores de la historieta argentina y mundial, conducirá el taller “Secretos para hacer un buen guión de historieta”. Trillo es recordado por notables éxitos como “Las puertitas del Sr. López” (junto a Altuna), “Los viajes de Marco Mono” (junto a E. Breccia) y “Alvar mayor” (junto a E. Breccia también), por sólo mencionar a algunas de sus obras.

Por su parte, Sasturain dictará el seminario “El uso de las historietas en la educación” junto a nuestro Juan Acevedo (“El cuy”, “Love story”). Sasturain es periodista, escritor y guionista de historietas, y director de la ya histórica revista “Fierro”.

Es todo un lujo tener acá a Trillo y Sasturain.

Separando la paja del trigo del libro “La puta de Babilonia” de Fernando Vallejo

x Carlos Tovar

Recuerdo bien la primera vez que, cuando niño, escuché sobre la Santa Inquisición. Fue la primera ocasión que supe que se asesinaba gente por pensar distinto. Quedé muy confundido al saber que todo ello se hacía en nombre de Dios, de alguien que se suponía nos amaba. Algún tiempo después, supe la historia de un niño de mi colegio que había sido perseguido por el resto de sus compañeros de aula por confesarse ateo. Fue acorralado en una esquina del patio de la escuela. La intervención de un profesor lo salvó de ser agredido físicamente. Recordé la historia de la Inquisición y pensé que, de haber ese niño existido en la época de la Inquisición, confesarse ateo hubiera sido lo último que habría hecho.

Con el tiempo aquel niño y yo nos convertimos en mejores amigos. Él era, en cierta forma, una persona bastante afortunada. Desde muy pequeño fue testigo de debates y discusiones familiares en torno a diversos temas como política, religión y arte. Tenía, además, una gran biblioteca; la más grande que yo había visto hasta entonces. Entendí que su ateísmo venía de ver los errores que la iglesia, como institución, había cometido en su historia. Yo por entonces sólo alcanzaba a cuestionarme si alguna iglesia en particular podía proclamar ser la Iglesia de Cristo en la tierra.

Con los años descubrí, para mi asombro, que la crítica más contundente que se le podía hacer a los episodios oscuros de la iglesia en el pasado (por ejemplo, la Santa Inquisición, la alianza con el poder, etc.) provenía de los propios evangelios que narran las enseñanzas de Jesús. Por tanto, no era correcto atribuir los errores cometidos por la iglesia a través de su historia al propio mensaje de Jesús.

Cuando leí el libro de Fernando Vallejo, “La puta de Babilonia”, quedé algo sorprendido, porque Vallejo, quien supuestamente debía haber leído los evangelios antes de escribir su libro, hace deliberadamente esa atribución. “La puta de Babilonia” [1] es una suerte de ensayo histórico escrito con estilo visceral e irreverente. Lo más trascendente, sin embargo, es el hecho que mezcla una serie de verdades y mentiras.

Hay que separar la paja del trigo. Vallejo hace una crítica feroz dirigida especialmente a la Iglesia Católica, destacando una serie de injusticias cometidas a través de la Santa Inquisición. Además, a la fe Cristiana al sostener que la Biblia no es fiable, que Jesús no existió, que fue un invento de Roma, una copia de dioses paganos. Muchas afirmaciones audaces, pero ninguna nueva, discurren en el libro de Vallejo, así que hay que ir por partes. No pretendo hablar de cada una de las inexactitudes del libro en un solo artículo, pero si dar una idea de cuán inexacto es.

Identidad entre los principios cristianos y los errores de la iglesia

Al hacer una identidad entre las ideas de Jesús y los errores de la iglesia, Vallejo termina atribuyendo a la fe Cristiana los crímenes cometidos, por ejemplo, por la Santa Inquisición. La historia de la humanidad está plagada de revoluciones y guerras hechas en nombre de la libertad y la justicia, las cuales, muchas veces, terminaron privando a la gente de la libertad y generaron más injusticia. Sin embargo, a nadie se le ocurriría decir que la culpa de todo la tienen la libertad y la justicia.

Vallejo, siguiendo la idea de la Iglesia Católica de ser la iglesia fundada por Pedro, y de que el Papa es su sucesor y el representante de Cristo en la Tierra, realiza un feroz ataque contra la Iglesia Católica, el Cristianismo en general y Cristo. Cabe mencionar, no obstante, que los registros históricos ni la Biblia señalan que Pedro tuvo un sucesor. Tampoco que Roma fue centro de la iglesia primitiva del siglo I DC. Ni que Pedro fue cabeza de la Iglesia, rol que el Nuevo Testamento da más bien a Cristo [2]. Pedro ejerció su apostolado de forma especial entre la nación judía (Gálatas 2:7,8) no en Roma [3]. Asimismo, la iglesia primitiva no tuvo jerarquías (en un principio los títulos de obispos y ancianos no reflejaban distintas jerarquías sino se usaban como sinónimos). Las jerarquías aparecen recién en el siglo II DC con el catolicismo, con la idea de establecer una sucesión apostólica para hacer frente a otros movimientos, que, sobre la base del cristianismo, introdujeron variantes a la fe [4].

En cualquier caso, lo esencial de todo esto es que no existe nada en la prédica de Jesús que pudiera respaldar o justificar una institución como la Inquisición y su larga serie de crímenes a lo largo de la historia. Todo lo contrario. Basta leer alguno de los evangelios. Tampoco tiene fundamento cristiano el vínculo de la Iglesia con el poder y las riquezas. No tiene cabida en la fe Cristiana, la cual separa la iglesia del poder y las riquezas. Basta recordar la frase de Jesús «Dad al Cesar lo que es del Cesar y a Dios lo que es de Dios» (Mateo 22:21; Marcos 12:17; Lucas 20:25) o «Nadie puede servir a dos señores; porque o aborrecerá a uno y amará al otro, o se apegará a uno y despreciará al otro. No podéis servir a Dios y a las riquezas» (Mateo 6:24). Existen más ejemplos que se pueden exponer, pero los citados bastan para ilustrar la separación entre el poder y la fe cristiana.

Los supuestos errores o contradicciones del Nuevo Testamento

Vallejo afirma que los evangelios tienen claros errores o contradicciones. Veamos algunas supuestas contradicciones. Menciona, por ejemplo, las diferencias entre las genealogías de Jesús presentadas por Mateo y Lucas. Estas “diferencias” se conocen desde la Época de Eusebio, historiador cristiano nacido en el tercer siglo de nuestra era. Se sabe que Mateo tiende a rastrear la genealogía de Jesús por José y Lucas por María. Además, los parentescos se basan en vínculos naturales o de ley (hijos políticos), que, en el caso de judíos, donde los matrimonios se daban generalmente entre personas de una misma comunidad, no era mayor problema no hacer distinción entre ambos vínculos [5]. En cualquier caso, si los evangelios hubieran sido fruto de una conspiración, de una farsa, como argumenta Vallejo, ¿no creen que sería muy sorprendente que quienes los inventaron hayan sido tan ingenuos como para pasar por alto las supuestas diferencias entre las genealogías de Jesús presentadas por Mateo y Lucas? Muy difícil de creer.

Por otra parte, Vallejo afirma que en el Nuevo Testamento hay como tres versiones de Jesús. Una la que presentan los evangelios sinópticos (Mateo, Marcos y Lucas), la otra la que presenta Juan y la otra la que describe Pablo (Págs. 183-184).

El evangelio de Juan, escrito en un estilo sencillo y aparentemente luego de los evangelios sinópticos, es más espiritual, quizás con un acento más teológico, pero no está contrapuesto a los evangelios sinópticos. Los énfasis pueden diferir. Incluso los mismos evangelios sinópticos ponen distintos énfasis lo cual tiene su razón. Mateo escribió principalmente para los judíos, por eso puso más énfasis en que Jesús cumplía las profecías del Mesías escritas en el Antiguo Testamento; Marcos escribió básicamente para los romanos; y Lucas para los griegos. Asimismo, tampoco hay contradicción entre el Jesús descrito por Pablo, que, según Vallejo, pese a que resucita, aparece como una «entidad teosófica casi sin carne y huesos» (Pág. 184) y el Jesús descrito, por ejemplo, en los evangelios sinópticos. Según narra Pablo, en su viaje a Damasco, una luz del cielo relampagueó a su alrededor y escuchó a continuación la voz de Jesús (Hechos, 9:2-6) [6]. El hecho que Pablo y la gente que lo acompañaba no hayan podido ver a Jesús y sólo visto una luz no quiere decir que Jesús apareció como espíritu. La experiencia de Pablo no está en contraposición del Jesús descrito en los evangelios. Los sinópticos, sin ir muy lejos, narran también una ocasión, acaecida antes de la muerte y resurrección de Jesús, en la que una poderosa luz lo envuelve. El pasaje es conocido como la transfiguración de Jesús, el cual cuenta que su rostro «resplandeció como el sol, y su ropa se volvió blanca como la luz» (Mateo 17:2, también narrado en Lucas 9:28-36 y Marcos 9:2-13). De la lectura de los cuatro evangelios y Hechos de los Apóstoles (Hechos) se puede observar que no existen distintas versiones de Jesús.

Dicho sea de paso, el Lucas que escribió el evangelio sinóptico que lleva su nombre es el mismo Lucas que escribió el libro Hechos, en el cual relata cómo Pablo describe su encuentro con Jesús resucitado. ¿Podría haber una diferencia entre el Jesús narrado en Hechos y el del evangelio sinóptico, sin que el propio autor de ambos lo note? Es muy fácil comprobar que no. No obstante, para Vallejo lo más simple es decir que el autor del Evangelio de Lucas no es el mismo autor de Hechos, aun cuando en la introducción de cada uno de estos libros el autor se dirige a Teófilo. Vallejo “resuelve el problema” diciendo que seguramente se tratan de dos Teófilos, porque por aquella época «de éstos hubo muchos» (Pag 114) y que, además, en el Evangelio de Lucas el autor se dirige a un “excelentísimo Teófilo” mientras que en Hechos se dirige a un “querido Teófilo” (Pág. 114). En primer lugar, si uno compara la introducción de ambos libros es fácil notar que se trata de un mismo autor y que éste dirige ambos libros a una misma persona [7]. Compruébenlo ustedes mismos. En segundo lugar, no tiene nada de raro que en el Evangelio de Lucas el autor use “excelentísimo Teófilo” y luego, en un libro escrito con posterioridad, se dirija al mismo destinatario como “querido Teofilo” (la traducción más apropiada parece ser “estimado Teofilo”). Lo raro hubiera sido al revés ¿No creen? En tercer lugar, existen evidentes cuestiones de estilo entre ambos libros que apuntan a que fueron escritos por un mismo autor: ambos se caracterizan por tener una estructura narrativa muy ordenada, contienen varias citas históricas, hacen referencia a lugares geográficos, entre otros detalles.

Otro argumento de Vallejo para afirmar el Evangelio de Lucas y Hechos fueron escritos por distintos autores es el famoso pasaje sobre el bautismo de Jesús en manos de Juan el Bautista narrado en ambos libros (Lucas 3:16 y Hechos 13:25, respectivamente). Lucas 3:16 narra así este pasaje: «16 —Yo los bautizo a ustedes con agua —les respondió Juan a todos—. Pero está por llegar uno más poderoso que yo, a quien ni siquiera merezco desatarle la correa de sus sandalias. Él los bautizará con el Espíritu Santo y con fuego». Mientras, en Hechos 13:25 el autor narra así: «Cuando estaba completando su carrera, Juan decía: "¿Quién suponen ustedes que soy? No soy aquél. Miren, después de mí viene uno a quien no soy digno ni siquiera de desatarle las sandalias» [8]. Los hechos descritos son esencialmente los mismos, pero Vallejo hace un gran caso del hecho de que, entre otras cosas, en la versión en griego no se use exactamente las mismas palabras (ejemplo merezco y digno) ¿Por qué tendría un autor que usar siempre las mismas palabras cuando cuenta un mismo hecho? ¿Lo hace Vallejo a lo largo de su libro? Obviamente, como cualquier otro autor, no.

Otro tema que Vallejo trae a colación son las supuestas citas incorrectas que hace el Nuevo Testamento del Antiguo Testamento. Al respecto Vallejo dice: «El evangelio de Marcos empieza diciendo: “Comienzo del Evangelio de Jesucristo, Hijo de Dios. Como está escrito en el profeta Isaías: “He aquí que envío a mi mensajero para que te preceda y prepare camino”. Pues está equivocado Marcos. Lo que se cita no es Isaías sino Malaquías: es el comienzo del primer versículo del capítulo tercero del libro de éste» (Pág. 96). Lo que en realidad hace Marcos es citar lo dicho por ambos profetas, Isaías (Isaías 40:3: «3 Una voz proclama: “Preparen en el desierto un camino para el Señor; enderecen en la estepa un sendero para nuestro Dios”») y Malaquías (Malaquías 3:1: «Yo estoy por enviar a mi mensajero para que prepare el camino delante de mí»), no obstante, como era la costumbre de la época, Marcos hace referencia al mayor de ellos, en este caso Isaías.

La falta de sustento histórico de la existencia de Jesús y fiabilidad del Nuevo Testamento

Otra afirmación de Vallejo es que no existe sustento histórico de la existencia de Jesús y que el Nuevo Testamento no es confiable. Contrariamente a la creencia popular, en la actualidad existen pocos académicos que negarían la existencia de Jesús. Asimismo, la documentación sobre el Nuevo Testamento es, por mucho margen, abundante.

Sobre la historicidad de Jesús existen fuentes distintas del Nuevo Testamento que hacen referencia a él, como por ejemplo la del historiador judío Flavio Josefo [9], nacido en el año 37 DC, es decir poco después de la crucifixión de Jesús. Resulta curioso que, en contextos distintos, en una parte de su libro Vallejo diga que Josefo «es la máxima fuente (por no decir la única) de la historia de Palestina del siglo I de nuestra era» (Pág. 93) y en otra, cuando discute la cita de Josefo sobre Jesús, diga «Espurio o auténtico, el testimonio de Flavio Josefo sobre Cristo no vale un comino. Y punto» (Pág. 111).

Asimismo, Tácito (o Tacitus), nacido en el año 55 DC, considerado el más grande historiador de Roma, habla de la crucifixión de Jesús. En su obra “Anales”, Tácito, quien era un historiador secular, cuenta que para librarse de la acusación de haber incendiado Roma «Nerón hizo aparecer como culpables a los cristianos, una gente a quienes todos odiaban por sus abominaciones, y los castigó con muy refinada crueldad. Cristo, de quien tomaban su nombre, fue ejecutado por Poncio Pilato durante el reinado de Tiberio» (Anales, 15.44) [10]. Existen más referencias de fuentes seculares, como la de Suetonio (70-140 DC), secretario jefe del emperador Adriano (quien gobernó entre 117 y 138 DC); o Plinio el Joven (62-114 DC), gobernador de Bitinia al noroeste de Turquía, quien escribe al emperador Tarjano sobre los cristianos. No obstante, Vallejo arguye que «Sobra seguir citando a Suetonio, a Tácito y a Plinio el Joven, que eran romanos y no judios, que no vivieron en Palestina, que escribieron después del año 100 en latín (…)» (Pág. 107). ¿Acaso, me pregunto, hay que nacer en el lugar de los hechos narrados, en el tiempo que ellos ocurrieron y escribirlos en la lengua hablada en el lugar de los sucesos para ser historiador? ¡De ser así, no existirían historiadores!

Sobre la exactitud del Nuevo Testamento es probable que pocos lectores conozcan que existen alrededor de cinco mil manuscritos griegos del Nuevo Testamento. De lejos muchas más copias de la que puede exhibir cualquier libro de la antigüedad. Luego del Nuevo Testamento, el libro antiguo con más copias manuscritas es la Iliada, con menos de 650 manuscritos griegos de ella. Además, las copias manuscritas más tempranas de la obra de Homero que se poseen datan del siglo II DC, cuando la obra original fue compuesta aproximadamente 800 AC, es decir, ¡existe una diferencia de casi un milenio! [11]. En contraste, las copias manuscritas griegas más tempranas del Nuevo Testamento datan de inicios del segundo siglo, es decir, una brecha de 70 años entre los manuscritos griegos y los originales (escritos alrededor del año 50 o 60 DC [12]). El Nuevo Testamento es por mucho margen el libro de la antigüedad con mayor grado de confiabilidad que existe [13].

Lo anterior no es mencionado por Vallejo, quien dicho sea de paso afirma erróneamente que el fragmento más antiguo disponible corresponde a una copia del evangelio de Mateo de alrededor del año 200 DC. El fragmento más antiguo corresponde al Evangelio de Juan que contiene material del capítulo 18. Este fragmento fue hallado en 1920 en Egipto e identificado como tal en 1934 en Inglaterra. Paleógrafos prominentes consideran que la fecha de este papiro es anterior al año 150, por lo menos al reino del emperador Adriano (117-138 DC) o incluso al emperador Trajano (98-117 DC) [14]. Vallejo pretende hacer creer que la prueba física más antigua que se posee del Nuevo Testamento data del año 200 DC y con ello ampliar la fecha entre las copias que se poseen y la fecha en que fueron escritos los originales (alrededor del año 50 y 60 DC). ¿Por qué? porque mientras más cerca del siglo I DC, más difícil es sostener la hipótesis que los evangelios fueron inventados. La razón es simple: a fines del primer siglo y a comienzos del segundo hubo, entre la generación de cristianos, muchos que habían sido evangelizados por discípulos que habían conocido personalmente a los apóstoles o a los primeros discípulos de éstos, lo que hacía difícil adulterar los libros del Nuevo Testamento o inventarlos estando aún viva dicha generación.

El supuesto calco de deidades pre-cristianas

Naturalmente, el punto más efectista de lo que sostiene Vallejo para desacreditar la historicidad de Jesús es que no existió, que es un invento, una copia de deidades pre-cristianas. Veamos que dice Vallejo: «Cristo es un engendró fraguado por Roma, centro del Imperio y del mundo helenizado, a partir del año 100, juntando rasgos tomados de los mitos de Atis de Frigia, Dionisio de Grecia, Buda de Nepal, Krishna de la India, Osiris y su hijo Horus de Egipto, Zoroastro y Mitra de Persia y toda una serie de dioses y redentores del género humano que lo precedieron en siglos y aún en milenios y que el mundo mediterráneo conoció a raíz de la conquista de Persia y la India por Alejandro Magno. El cristianismo de los primeros tiempos tuvo que competir con varios de los misterios de Asia Menor y en especial del mitraísmo, la gran religión del Imperio de la que tanto tomó y a la que sólo se pudo imponer con el apoyo de Constantino y sus sucesores, ya bien avanzado el siglo III. Cristo nació el 25 de diciembre de una Virgen, y en la misma fecha, que es el solsticio de invierno, nacieron Atis, de la Virgen Nana; Buda, de la virgen Maya; Krishna, de la Virgen Devaki; Horus, de la Virgen Isis, en un pesebre y en una cueva. También Mitra nació el 25 de diciembre, de una virgen, en una cueva y lo visitaron pastores que le trajeron regalos. Y de una virgen también nació Zoroastro o Zaratustra» (Pág. 101).

Una primera cosa que llama poderosamente la atención es que Vallejo sostenga por un lado que Cristo es un engendro fraguado del año 100 y por otro diga que el libro más antiguo del Nuevo Testamento fue escrito alrededor del año 200 [15]. ¿En qué quedamos? ¿Acaso Vallejo quiere convencer a alguien que se estuvo fraguando el mito Cristiano durante un siglo? Me pregunto, si Cristo fue fraguado a partir del año 100 DC ¿cómo es posible que la historia registre la persecución de cristianos en Roma a manos de Nerón (37-68 DC) quien gobernó entre los años 54 y 68 DC? ¿O es que acaso Vallejo sugiere una especie de teoría de la conspiración? De ser el caso, sería la única conspiración en la historia en la que el grupo conspirador es una minoría desprovista de poder que, producto de su invento conspirador, es perseguida, asesinada y marginada durante casi tres siglos con la única esperanza en que en el siglo tercero (313 DC) un emperador romano se convierta a su credo.

Volvamos a la cita de Vallejo. Esa es la parte que probablemente haya sido más reproducida en el Internet. Aunque su libro no menciona sus fuentes es relativamente fácil saber que Vallejo extrajo sus principales ideas de Tom Harpur, quien en el 2005 publicó su libro “El Cristo Pagano”. En ella Harpur sostiene que Cristo no existió y que fue construido sobre la base de mitologías de deidades pre-existentes a la fe Cristiana, señalando los supuestos paralelos antes mencionados. Tom Harpur se basa en la obra de tres historiadores prácticamente desconocidos, Higgins, Massey y Khan, quienes hace aproximadamente un siglo sostuvieron que Jesús tenía un origen supuestamente pagano. Estas afirmaciones no fueron respaldadas por pruebas históricas válidas y quedaron desechadas. Ahora tampoco tienen aceptación ni entre historiados seculares. No hay evidencia arqueológica que respalde esa teoría.

La forma como Vallejo presenta la información confunde. Primero porque Jesús NO nació un 25 de diciembre, por tanto, no puede haber paralelismo ahí. No hay nada en el Nuevo Testamento o fuera de él que indique que fue así. Se sabe que esa fecha fue escogida por la Iglesia Católica recién alrededor del siglo IV DC para “cristianizar” una celebración pagana. Tampoco hay tres reyes magos, los evangelios sólo mencionan que tras el nacimiento de Jesús «llegaron a Jerusalén unos sabios procedentes del oriente» (Mateo 2:1). Para contar con mayor aceptación, la Iglesia Católica flexibilizó sus creencias iniciales y mezcló las creencias propiamente cristianas con cultos paganos. La veneración a los santos, por ejemplo, sirvió para reemplazar el culto a los dioses. Antes había un dios para cada cosa, ahora un santo para cada una de ellas. En fin, muchas cosas conocidas desde siglos atrás. Pero la tesis de Harpur va más allá y dice que las ideas de la resurrección de Jesús, su nacimiento de una virgen, etc., etc., fueron tomadas de mitologías de deidades pre-cristianas.

Con respecto a la resurrección, hay que indicar, en primer lugar, que en varios de los mitos de dioses antiguos ésta estaba asociada a los rituales de la siembra y la cosecha, lo que no guarda ningún parecido con la resurrección de Cristo. En ellos, el dios anual de la vegetación muere y vuelve a la vida en el ciclo de las cosechas [16]. En segundo lugar, con respecto a la resurrección de Atis, el Adonis frigio, si bien una deidad anterior al nacimiento de Jesús, recién en el siglo II DC se introduce la idea de la resurrección en su mitología. No hay prueba de que dicha idea sea anterior y por tanto posibilidad de calco.

En caso de Mitra, con quien supuestamente existen más paralelos, éstos son forzados, aparecen con posterioridad al Cristianismo, o simplemente no existen. La influencia del Mitraísmo persa llega a Roma recién a fines del siglo I DC, desarrollándose lo que se conoce como Mitraísmo romano, el cual fue especialmente popular entre los soldados romanos dado que ofrecía «una fuerza sacramental que capacitaría a sus iniciados no sólo para combatir victoriosamente en el campo de batalla, sino también contra sus propias pasiones y tentaciones. Con ayuda de una comida ritual y al término de una serie de ascensiones, los adeptos llegaban al fin a la esfera celestial, donde les recibía Mitra, el guerrero invicto (sol invictus), que nunca envejecía ni perdía su valor» [17]. Quienes en su momento sostuvieron que había similitudes entre el Cristianismo y el Mitraísmo vieron en la comida ritual, instituida en el culto romano a Mitra aparentemente recién en el siglo II DC, un parecido con la conmemoración de la última cena de Jesús con sus apóstoles. Es obvio que por la fecha en la que apareció la comida ritual en el Mitraísmo romano (siglo II DC) no es posible que el Cristianismo haya copiado de éste la comida sacramental asociada a la última cena. Y, más importante aun, porque la conmemoración de la última cena está más bien basada en la Pascua, celebración judía que data de los tiempos de Moisés. La existencia de relación entre el Mitraísmo y el Cristianismo fue debatido en los 70s por expertos mitraicos reunidos en el Segundo Congreso de Mitraísmo realizado en Teherán, llegándose a la conclusión de que no existía evidencia de que el Mitraísmo había influenciado al Cristianismo [18].

En el caso de Osiris, su supuesta resurrección no es propiamente una resurrección. La mitología egipcia cuenta que luego de que Seth matara a Osiris, cortara su cuerpo en catorce pedazos y los esparciera por Egipto, Isis, la diosa egipcia, se abocó a buscar esos pedazos, logrando reunir trece de éstos. Tras ello, Isis embalsamó las trece partes del cuerpo de Osiris, convirtiéndolo así en la primera momia de Egipto. Lo más similar a una resurrección en la mitología sobre Osiris es que en un ritual conmemorativo que se celebraba cada año en la ciudad de Busiris, se representaba el desmembramiento de Osiris y se elevaba a continuación un pilar, simulando la idea de que Osiris volvía a la vida [19].

Es fácil notar que las supuestas resurrecciones en las mitologías de antiguas deidades o no son tales o no guardan ningún parecido con la resurrección de Jesús. Si acaso sólo el hecho, nada sorprendente, de que algunas creencias incluyan la idea de que sus dioses subsistían a la muerte, ¡porque después de todo por algo eran dioses! Por otro lado, los supuestos nacimientos de una virgen de deidades pre-cristianas no son propiamente tales. Por ejemplo, la historia de Buda no cuenta que él naciera de una virgen, sino que mientras su madre, la reina Maya, dormía, Buda entró en su cuerpo en la forma de un elefante blanco recién nacido. Para entonces la reina Maya, una de las esposas del rey Suddhodana, estaba casada con él varios años, y ambos, ella y el rey, llevaban esperando por mucho tiempo que ella quede embarazada por lo que no cabe la idea de que Buda haya nacido de una virgen [20]. Volviendo a Mitra, según su mitología, este dios nació de una roca, no de una virgen. Horus, de una diosa (Isis), no de una virgen.

Respecto a Horus, quien dicho sea de paso tuvo varias versiones a lo largo de su historia, resulta interesante notar que no tiene ningún parecido con Cristo. La creencia egipcia decía que Horus, hijo de Osiris e Isis, se consideraba a sí mismo un halcón que había sobrepasado a los dioses del cielo, que se alzaba en vuelo y que no había dios que pudiera hacer lo que él [21]. ¿De qué hubiera servido a la causa cristiana tomar características de una deidad extremadamente tan disímil de Jesús? ¿A quién hubieran captado con ello?

Sobre el profeta persa Zoroastro (Zaratrusta en persa), primero que nada, hay que indicar que la mayor parte de la información que se posee de él proviene del libro sagrado de la religión zoroástrica, el Avesta, pero éste, en su forma actual, no fue escrito sino hasta el siglo VI DC [22]. Con respecto a su nacimiento, la leyenda sobre Zoroastro no cuenta que haya nacido de una virgen. Lo que cuenta es que Dughdov, madre del profeta, casada ya con Purushasp, padre de Zoroastro, recibió el cuerpo físico de éste bebiendo una mezcla de planta de haoma triturada y leche de vacas jóvenes. En todos los casos se puede notar que los supuestos paralelismos o no existen, o son forzados, o se incorporaron después del inicio de la era cristiana, o contradicen los propios mitos oficiales de las deidades de las que se supone el cristianismo inventó a Cristo. En cualquier caso, es ingenuo pensar que el sincretismo religioso se dio en una dirección. Así como en un momento de su historia, la Iglesia Católica tomó ideas de cultos paganos, éstos también tomaron ideas de la Iglesia Católica y por ende del Cristianismo. Por ejemplo, cuando emigrantes africanos vinieron a América, la religión Vudú, de origen africano, influenciada por el cristianismo, incorporó en su credo la idea de la trinidad, del Mesías y sus doce apóstoles, entre otras creencias. ¡Es obvio que nadie se le ocurriría decir que Cristo fue un invento basado en la religión Vudú!

Pablo de Tarso, el apóstol Pablo, antes de convertirse en cristiano era un judío ortodoxo que perseguía cristianos, a quienes consideraba contrarios a la fe judía. Pablo era además un ciudadano romano que había recibido la mejor de las educaciones de su época. Una persona sumamente instruida, conocedora con seguridad de las distintas religiones paganas que existían en su época. Tras su conversión a la fe cristiana, Pablo empezó a predicar el evangelio convirtiéndose en el más prolijo escritor de los apóstoles. Sus nuevas creencias le valieron ser perseguido, encarcelado, torturado y finalmente asesinado. Es obvio que si el Cristianismo habría estado basado en mitos de deidades pre-cristianas, sin lugar a dudas Pablo tenía que haberlo sabido, y si era así, él era parte de la farsa, pero en ese caso ¿cómo se explica uno que haya muerto por algo que él sabía que era una mentira? Pero él no fue el único. Es comúnmente conocido que todos los apóstoles de Jesús, con excepción de Juan, fueron perseguidos y murieron por difundir el evangelio de Jesús [23]. Es difícil creer que ellos hayan muerto por algo que sabían que era una farsa...

Al terminar de escribir este artículo me pregunto: ¿Qué tendrían que decirse entre ellos, si estuvieran sentados a la mesa, Harpur (saco a Vallejo de la mesa y pongo a su fuente, me parece más justo) quien sostiene que Jesús no existió y es sólo una copia de deidades pre-cristianas; Dan Brown, quien elucubra (basado en historias que circulaban muchos años antes de su novela) que Jesús tuvo una larga vida que terminó en Europa; y James Cameron, quien sostiene haber encontrado la tumba de Jesús como prueba de que no resucitó y que, en lugar de ello, murió y fue enterrado como un profeta más? ¿Se pondrían de acuerdo en algo? Al menos estarían de acuerdo en un punto: Con cerca de la tercera parte del mundo que se autocalifica como cristiana, escribir un libro polémico sobre Jesús o hacer un documental, aunque carezca de sustento histórico o arqueológico, vende y vende bien.

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Notas al pie:

[1] Según cuenta Vallejo, el título de su libro lo toma de la forma en que los albigenses llamaban a la Iglesia de Católica según expresión similar del Apocalipsis. Los albigenses o cátaros fueron un movimiento religioso contrapuesto a la Iglesia Católica y que fue exterminado por ella en el siglo XIII, durante el papado de Inocencio III. El versículo aludido del libro del Apocalipsis, el cual, a diferencia de los otros libros del Nuevo Testamento, es un libro profético, dice (Apocalipsis 17:1-2): «1 Uno de los siete ángeles que tenían las siete copas se me acercó y me dijo: “Ven, y te mostraré el castigo de la gran prostituta que está sentada sobre muchas aguas.2 Con ella cometieron adulterio los reyes de la tierra, y los habitantes de la tierra se embriagaron con el vino de su inmoralidad”. 3 Luego el ángel me llevó en el Espíritu a un desierto. Allí vi a una mujer montada en una bestia escarlata. La bestia estaba cubierta de nombres blasfemos contra Dios, y tenía siete cabezas y diez cuernos.4 La mujer estaba vestida de púrpura y escarlata, y adornada con oro, piedras preciosas y perlas. Tenía en la mano una copa de oro llena de abominaciones y de la inmundicia de sus adulterios.5 En la frente llevaba escrito un nombre misterioso: "La Gran Babilonia Madre de las Prostitutas y de las Abominables Idolatrías de la Tierra"».

[2] En la carta a los Efesios 4:15, el apóstol Pablo dice: «15 Más bien, al vivir la verdad con amor, creceremos hasta ser en todo como aquel que es la cabeza, es decir, Cristo».

[3] «A pesar de que ahí vivían judíos, Roma no era el centro del judaísmo. En realidad, se sabe que alrededor del año 50, “Claudio había mandado que todos los judíos saliesen de Roma” (Hechos 18:2). Además, por los primeros quince capítulos de Hechos y del libro de Gálatas sabemos que el ministerio de Pedro, por lo menos hasta el año 49, fue en Medio Oriente: Jerusalén, Judea, Samaria, Galilea y Antioquia. Si Pedro estableció su ministerio en Roma en alguna fechas más tarde, uno pensaría que Pablo lo habría mencionado en su carta a los Romanos. En esta carta que fue escrita alrededor del año 58, Pablo no dirige la carta a Pedro ni hace mención alguna de él, a pesar de que saluda a otras veintiséis personas en Roma por nombre (Romanos 16:1-16). Pablo tampoco se refiere a Pedro en ninguna de sus cartas escritas desde una prisión romana alrededor del año 61: Efesios, Filipenses, Colosenses, Flemón. En su ultima carta desde Roma, escrita alrededor del año 66, Pablo escribe “En mi primera defensa ninguno estuvo a mi lado, sino que todos me desampararon; no les sea tomado en cuenta” (2 Timoteo 4:16). En la fecha en que escribió esta carta, Pablo dice: “Sólo Lucas esta conmigo” (2 Timoteo 4:11)». McCarthy, James, 1996, “El evangelio según Roma”, p. 208.

[4] Gózales, Justo, 1994, “Historia del Cristianismo”, Tomo 1, pp. 64-86.

[5] Maier, Paul, 1999, “Eusebio, historia de la Iglesia” p. 35.

[6] La aparición de Jesús a Pablo (Saulo) es narrada de esta manera en Hechos 26:12: «12 En uno de esos viajes iba yo hacia Damasco con la autoridad y la comisión de los jefes de los sacerdotes.13 A eso del mediodía, oh rey, mientras iba por el camino, vi una luz del cielo, más refulgente que el sol, que con su resplandor nos envolvió a mí y a mis acompañantes.14 Todos caímos al suelo, y yo oí una voz que me decía en arameo:"Saulo, Saulo, ¿por qué me persigues? ¿Qué sacas con darte cabezazos contra la pared?" 15 Entonces pregunté: "¿Quién eres, Señor?" "Yo soy Jesús, a quien tú persigues —me contestó el Señor—». En Mateo 17:2 se dice: «Allí se transfiguró en presencia de ellos; su rostro resplandeció como el sol, y su ropa se volvió blanca como la luz».

[7] Veamos cómo empiezan ambos Libros de Lucas. El Evangelio de Lucas (Lucas, 1:1-4) dice: «1Muchos han intentado hacer un relato de las cosas que se han cumplido entre nosotros, 2 tal y como nos las transmitieron los que desde el principio fueron testigos presenciales y servidores de la palabra. 3 Por lo tanto, yo también, excelentísimo Teófilo, habiendo investigado todo esto con esmero desde su origen, he decidido escribírtelo ordenadamente, 4 para que llegues a tener plena seguridad de lo que te enseñaron». Por su parte, el libro Hechos de los Apóstoles empieza haciendo una evidente referencia al Evangelio de Lucas. Así (Hechos, 1:1-2) dice: «1 Estimado Teófilo, en mi primer libro me referí a todo lo que Jesús comenzó a hacer y enseñar 2 hasta el día en que fue llevado al cielo, luego de darles instrucciones por medio del Espíritu Santo a los apóstoles que había escogido».

[8] Traducción tomada de la Nueva Versión Internacional.

[9] «Por este tiempo vivió un hombre sabio llamado Jesús, y su conducta era buena, y era sabido que era virtuoso. Muchos de entre los judíos y de las otras naciones se hicieron discípulos suyos. Pilato lo condenó a ser crucificado y a morir. Pero los que habían venido a ser sus discípulos no abandonaron el discipulado. Informaron que se les había aparecido tres días después de su crucifixión y que estaba vivo». Maier, Paul, 1994, “Josefo, las obras esenciales” p. 269. Cuando Vallejo menciona a Josefo usa la versión controvertida, la cual efectivamente se sospecha que pudo haber sido adulterada: «Por esta época Jesús, un hombre sabio, si es que se le puede llamar hombre pues fue el artífice de obras maravillosas, y maestro de quienes quieren recibir la verdad. Tuvo muchos seguidores judíos y helenizados. Fue el Cristo y cuando Pilatos, por instigación de los principales entre nosotros, lo condenó a la cruz, los que lo querían no lo olvidaron pues se les apreció vivo al tercer día según lo habían anunciado los profetas divinos junto con otras mil cosas maravillosas más referentes a él; y la tribu de los cristianos, así llamados por él, continúa hasta la fecha». La razón de la sospecha es que Josefo siendo judío difícilmente iba a reconocer el carácter mesiánico de Jesús, siendo la versión del primer párrafo de esta nota de pie la versión con mayor credibilidad, la cual, además, ha sido confirmada por el descubrimiento de un manuscrito árabe del historiador melquita Agapio, del siglo X (ver Maier, Paul, 1994, p. 283). Usando la versión cuestionada, Vallejo saca partido para argumentar que toda la cita es falsa.

[10] Las “abominaciones” atribuidas a los cristianos estaban basadas en rumores originados en las reuniones privadas que ellos celebraban todas las semanas. En ellas eran sólo admitidos quienes habían sido iniciados en la fe. «[L]os cristianos se llamaban “hermanos” entre sí, y no escaseaban los casos de hombres y mujeres que decían estar casados con sus “hermanos” y “hermanas”. Sobre la base de estos hechos, se fueron tejiendo rumores cada vez más exagerados y muchos llegaron a creer que los cristianos se reunían para celebrar una orgía en la que se daban reuniones incestuosas». Asimismo, «sobre la base de la comunión surgió otro rumor. Puesto que los cristianos hablaban de comer la carne de Cristo, y puesto que también hablaban del niño que había nacido en un pesebre, algunos entre los paganos llegaron a creer que lo que los cristianos hacían era que escondían un niño recién nacido dentro de un pan, y lo colocaban ante una persona que deseaba hacerse cristiana. Los cristianos entonces le ordenaban al neófito que cortara el pan, y luego devoraban el cuerpo todavía palpitante del niño. El neófito, que se había hecho participe de tal crimen, quedaba así comprometido a guardar el secreto». Gózales, Justo, 1994, “Historia del Cristianismo”, Tomo 1, p. 68.

[11] Por no mencionar a las “Guerras Galas” de Julio Cesar, obra de la que sólo se tiene 9 copias, siendo la más temprana de esas copias de mil años después de que la obra original fue escrita [Ver Geiser, Norman y Ron Brooks, 1995, “Apologética, herramientas valiosa para la defensa de la fe”, pp. 193-194].

[12] Craig Blomberg, experto sobre el Nuevo Testamento, entrevistado por Lee Strobel señala: «Podemos respaldarlo al mirar el libro de Hechos, que fue escrito por Lucas. Hechos termina aparentemente inconcluso; Pablo es la figura central del libro y está bajo arresto domiciliario en Roma. Ahí termina el libro. ¿Qué le sucede a Pablo? No lo sabemos por Hechos, probablemente porque se escribió antes de que Pablo fuera ejecutado (…) Eso significa que Hechos no se puede fechar más allá del año 62 DC. Después de establecer esto, podemos regresar en el tiempo a partir de ahí. Dado que Hechos es la segunda parte de una obra de dos, sabemos que la primera parte, el Evangelio de Lucas incorpora partes del Evangelio de Marcos, eso significa que Marcos es aun anterior (…) Si se concede quizá un año para cada uno, concluye con que Marcos se escribió a más tardar alrededor del año 60 DC, quizás a finales de la década del cincuenta » [traducción propia]. Strobel, Lee, 1998, “El Caso de Cristo”, p. 38.

[13] Strobel, Lee, 1998, “El Caso de Cristo”, pp. 67-71.

[14] Ibid, p. 70.

[15] «Ya aludimos al papiro p77, que consiste en sólo nueve versículos de una copia del Evangelio de Mateo de cerca al año 200, la más antigua conservada. ¿Y cómo no sabemos que es un pedazo de una copia y no del original? E igual respecto al pergamino 0189, la copia más antigua conservada de los Hechos de los Apóstoles, fechada hacia el año 200. Los escritores cristianos del siglo II no conocen esta obra. Por lo tanto ese pergamino bien podría ser el mismísimo original de este libro que empieza su relato donde terminan los evangelios» Vallejo, Fernando, 2007, “La Puta de Babilonia”, Pág. 85.

[16] James, Edwin, 2006, “Historia de las Religiones” Alianza Editorial, p. 53.

[17] Ibid, p. 188

[18] Edwin Yamauchi, una autoridad en el tema, con un PhD en Estudios Mediterráneos, entrevistado por Lee Strobel señala: «Hay relativamente pocos textos de Mitraístas mismos. Hay algunos graffities e inscripciones, así como también descripciones de la religión de sus oponentes, incluyendo neo-Platonistas y Cristianos. Mucho de lo que ha sido circulado acerca del Mitraísmo ha sido basado en las teorías del estudioso belga llamado Franz Cumont. Él fue líder académico del Mitraísmo en sus días y publicó su famoso libro, Misterios de Mitra, en 1903. Su trabajo condujo a la especulación, por parte de la Historia de la Escuela de Religiones, de que el Mitraísmo había influenciado al Cristianismo naciente. Mucho de lo que Cumont sugirió, sin embargo, terminó revelándose como bastante infundado. En los 70s, los académicos de El Segundo Congreso de Mitraísmo en Teherán criticaron a Cumont. (…) El Congreso produjo dos volúmenes de documentos. Un académico llamado Richard Gordon de Inglaterra y otros concluyeron que la teoría de Cumont carecía de evidencia y, de hecho, las interpretaciones de Cumont han sido ahora analizadas y rechazadas en sus principales puntos» [traducción propia]. Strobel, Lee, 2007, “The Case for the Real Jesús”, p. 168.

[19] «En Busiris, una ciudad del Delta, se celebra un festival anual en el que se representaba el desmembramiento del cuerpo de Osiris. Aparentemente, el pilar llegaba a estar recto por su columna vertebral (…), y en ese festival era levantado como pare ritual. Sarcófagos del Reino Medio tenían el pilar pintado en la base como una sugerencia de que el cuerpo se convertía en Osiris cuando su columna vertebral se unía con la pintada». Armour, Robert, 2004, “Dioses y mitos del Antiguo Egipto”, Religión y Mitología, Alianza Editorial, p. 103.

[20] «De súbito, el magnifico ejemplar de elefante comenzó a galopar sobre las nubes del coral y cogió con su hábil trompa un esplendido nenúfar. Fugaz como un rayo, se colocó en el palacio dorado sobre la montaña de plata, entró en la cámara de la reina y, convirtiéndose en un refulgente haz de luz, penetró por el costado de Maya, recorrió sus entrañas y se alojó en su útero. Cuando la reina volvió a estado mental ordinario, estaba profundamente emocionada e impresionada por la visión que había tenido (…) La reina le contó el sueño al monarca, pero ambos se sentían incapaces de interpretarlo. Por eso se convocó a los setenta y cuatro brahmanes más sabios de todo el reino, los grandes custodios de la sabiduría espiritual (…) uno de los más venerables brahmanes tranquilizó al rey y le dijo: “(…) La reina está encinta, serás padre de un niño muy especial, quien (…) Si optase por reinar, sería monarca universal, pero si renuncia a la vida mundana, será un completo iluminado”. Las palabras del brahmán originaron una gran angustia en el monarca. Llevaba tiempo deseando que su bella esposa quedara encinta y ahora, que por fin el maravilloso evento había sucedido, le decían que su hijo podía un día renunciar a la vida palaciega y convertirse en un santo. No él no se lo permitiría. Necesitaba un sucesor» Calle, Ramiro, 1994, “BUDA, príncipe de luz, su vida y su enseñaza”, p. 44.

[21] «El Horus victorioso pensaba de sí mismo que era dios principal: “Yo soy Horus, el halcón que está sobre las almenas de la mansión de aquel cuyo nombre está oculto. Mi vuelo elevado ha alcanzado el horizonte, yo he sobrepasado a los dioses del cielo, ye he hecho mi posición más prominente que la de los Primigenios… Mi lugar está alejado de Seth, el enemigo de mi padre Osiris… Me alzo en vuelo y no hay dios que pueda hacer lo que yo hago he hecho… Yo soy Horus, nacido de Isis, cuya protección comenzó del huevo”» Armour, Robert, 2004, “Dioses y mitos del Antiguo Egipto”, Religión y Mitología, Alianza Editorial, p. 110.

[22] Vesta Sarkhosh Curtis, directora de la revista Irán, publicada por el Instituto Británico de Estudios Persas, dice que el Avesta originalmente escrito en oro sobre pieles de buey tratadas y almacenadas en Istakhr fue destruido por Alejandro y «Aunque se supone que las partes del texto sagrado volvieron a ser escritas durante el período de parto, en los siglos I y II DC, el Avesta no existió en su forma completa probablemente hasta el siglo VI DC, bajo el reinado de los sasánidas. Desgraciadamente esta versión no se ha conservado. El Avesta que nosotros conocemos data de los siglos XIII o XIV DC y contiene tan sólo una pequeña parte del original». Curtis, Vesta Sarkhosh, 1993, “Mitos Persas, el pasado legendario”, Ediciones Akal, p. 9.

[23] Las versiones más fidedignas señalan que Pedro, Andrés y Natanael murieron crucificados; Jacobo decapitado; Felipe apedreado; Tomas atravesado con una lanza; Mateo quemado. Ver MacArthur, John, 2002, “Doce hombres comunes y corrientes”, 10ma edición.